Gratitud

Con 365 días

que podrían decirme 

tanto de lo que espero 

o de lo que no puedo imaginar, 

es casi imposible negar la 

gratitud que tengo por 

cada cara en los

momentos que dejo atrás.

Para así poder coleccionar

tantos recuerdos 

como trazos que mi mano

se encargará de realizar.

Tantas gracias 2018

por darme mucho más 

de lo que esperaba de vos. 

Me quedo con nuevas personas que me inspiran a mi lado y con una nueva versión de mí misma 

con ansias de crecer más.

Deseándote un "dejá al amor 

entrar", "queréte con los ojos 

de los que te aman" y un 

"reinvéntate" para que te encuentren en este 2018.

Festividades

Lo orgánico de estos tiempos

que nos hace tanta falta, 

recordar la gratitud

y olvidar el ajetreo

de las masas en la avenida.

¿Cuánto se debe recorrer para 

recobrar lo simple?

Como lo que hay detrás 

de un instinto social

prefabricado por la oferta y demanda.

Como el convertirse en un infante

a costa de fantasías ya 

empolvadas en cajas de cartón.

Resquebrajando-nos

Si pudiese escoger 

recuerdos que

almacenar dentro 

del encéfalo

entre tantas

imágenes que 

se reflejan en

mis ojos.

Podría estar segura

de que la realidad

en la que nos conocimos

estaría destruyéndose

al paso de los relojes

en mi habitación.

Ladrillo por ladrillo

cayendo sobre

nuestros cuerpos etéreos,

dejándonos siendo polvo

tal como lo fuimos antes.

Rienda suelta

La jueventud salvaje
se encuentra encerrada
entre las paredes
que cuchichean.
Música y voces juntas
que no se fusionan
en el oído de esta
peculiar muchacha.
Entre claroscuros,
encuentra la libertad
que tanto anhela.
Entre violencia
e intensidad
pierde la esperanza
que tanto necesita.
"Juventud lo causó" decían.

Rebelión

Cerrar los labios,

signo de omisión

antes de ver 

la rebelión venir.  

Abriste tu boca

mostrando la furia 

de tus dientes

que tanta historia

ocultaban en su esmalte.

Sangre de los que 

vivieron pero no lo

suficiente para 

contarlo corre

entre venas y arterias

del pueblo vivo.

Fotografía: Diana Vega

Canto a mí mismo por Walt Whitman

Primera parte

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago…… e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
par ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que me muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Se cuál es mi misión y no lo olvidaré;
que nadie lo olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

Walt Whitman

Traducción de León Felipe

Vivas nos queremos

Los siguientes fragmentos fueron inspirados en las 25 víctimas de femicidios que el Organismo de Investigación Judicial (O.I.J) ha registrado en lo que va del año 2017.
El cartel fue realizado por Marilyn Román y la fotografía fue tomada por Kevin Monge en la Manifestación contra la violencia hacia las mujeres, San José, Costa Rica.

Los fragmentos no están basados en hechos reales. 

Mujeres, a ustedes quienes se les arrebató la vida por hombres que las creían suyas. De sus alas que un día sin más fueron cortadas va esto.

Problemas, ¿de qué puedo quejarme si las relaciones son así? Es decir, sacrificar para que se siga el rumbo que debería seguirse. Pues no, me había equivocado el rumbo que seguíamos terminó asesinándome con un arma blanca en alguna de esas noches de enero.

Golfito, Puntarenas.

Desde arriba podía ver a mis hijos entre mar y tierra, pues no se me permitió seguir viéndolos a los ojos como solía hacerlo antes de besarles la frente para irme al trabajo. Aquella mañana sin saberlo fue la última, un día que culminó con una conversación sobre divorcio.

San Carlos, Alajuela.

Al menos una noche a la semana mi novio y yo escuchábamos a nuestra vecina llorando pidiéndole a su esposo que no le hiciese daño a sus hijos. Los gritos eran silenciados y en su lugar se escuchaban estruendos contra las paredes. Quizá si no hubiésemos esperado un día más para denunciar ella estaría viva.

Heredia, Heredia.

Cuando lo vi en una tarde cerca del mar me regaló una sonrisa de vuelta. Desde ese momento siempre fue detallista y amable, lo amaba. En algún punto algo en él o en mí cambió dándole paso a la cadena que me tenía bajo control día y noche, cada salida y llegada. Perdí contacto con las personas que más amaba.

Pococí, Limón.

Habíamos sido pareja, pero nosotros ya no éramos los mismos así que en una tarde cuando nos sentamos a hablar le dije entre líneas que la relación nos estaba dañando a ambos. Él me pidió quedarme, pero yo no acepté. Constantemente me buscaba pidiendo lo mismo hasta que un día entró con arma en mano y el color negro se apoderó de mi mente. 

Liberia, Guanacaste.

El cambio está en toda la ciudadanía quebrantando estereotipos que nos hieren y dejando de ser cómplices.

El cambio está en nosotras, vivamos en sororidad sintiendo que somos una y nunca estaremos solas. 

En honor de las que ya no están, no dejés que te quiten tus alas.

Un abrazo.

Jeroglíficos

Una historia
de números y letras
que se regodean
en el hipocampo.
Una coartada
de las horas
que escapan
por la oreja.
Un reguero
de ideas
desperdigadas
en la alfombra.
Un ser,
quizás humano,
se encontraba
cavilando.

Nocturna

Siempre fuiste una idea,
de aquellas recurrentes
cuando caía el sol
y te encontraba
esperando el día.
Después del tiempo
decidí recordarte
como una idea nocturna,
pues la claridad
nunca llegó
a desvelar quién eras.
Eras percepciones
y algunas cuantas
concepciones
que recogí,
así como se recogen
flores en los jardines,
pero ya comprenderá
que la luz de la luna
no parecía ser suficiente
para reconocerlas.

Fotografía por: Bryan Sánchez

Fragmentos: Lluvia y noche

La soledad es tan sobrevalorada
en aquellas noches de tormenta
donde lo único que se necesita
es arte y buen vino.
Después de tanto contratiempo,
estamos donde tenemos que estar
compartiendo lo que sería
una simple filosofía de vida
mientras sentados
tras la ventana
vemos aquellos llamados
haces de luz perseguidos
por una tribu tamborileando
violentamente la atmósfera.

Fotografía: Sebastián Berrocal.

Experiencia

"Si alguien me preguntara si me he arrepentido de algo en mi vida, lo último en lo que pensaría sería el amar el arte en todas sus formas."

Alguna vez alguien me había dicho que este arte, es más bien un juego.
Antes de salir a escena le pido a alguien que me pellizque para sentirme viva y saber que todo saldrá bien. La marejada de emociones antes de escuchar alguna acusación suele dejarme sin aliento por segundos que no alcanzo a contar.
Antes de que la tela corra y me deje al descubierto sin más opción que salir a enfrentar el juego al escuchar en el momento justo la palabra que me dé pie para salir caminando. La luz vendaba mis ojos para únicamente dejarme distinguir siluetas entre la  audiencia y se lo agradezco, pues de haberte visto probablemente hubiese tenido que controlar a mis pensamientos para que no saliesen despavoridos a un escondrijo en algún rincón de la consciencia.
En este juego preciso que termina en ajedrez queda en descubierto la putrefacción de la esfera en rotación o más bien la pudrición de mentes y anhelos de los que habitamos sobre ella. Así es cómo logré conocerme un poco más y cómo logré conocer a la humanidad cavando un poco más cerca de la raíz. No me malinterprete pensando que no tengo una buena concepción, pues constituye un aprendizaje del día a día del que siempre saltan recurrencias y revelaciones a la luz.
Mientras allá afuera era otro personaje alterno a mi realidad logré descubrirte, un trozo del gran iceberg que es la personalidad donde residen secretos que ni nosotros mismos sabemos que escondemos. Y allá en la cápsula que encierra a los lunes por la noche conocí a la familia numerosa y diversa que se robó mi corazón en alguno de aquellos intentos de sintonía de cuerpos y mentes que resultó en desinhibirse de barreras propias y colectivas.

Desaparición

Vagon vacío,
al otro lado
atiborrado de formas
que se diluyen
con aceleración
creciente.
Me quedé observando
como quien espera
reconocer algo
o quizás a alguien,
pero sin que pasase
el tiempo necesario,
todo desapareció.

Des-Balance

El ying y el yang,

ya decidirá usted

quien es el bien y el mal.

En aquellos tiempos

parecíamos un gato

aterrado por su sombra

entre callejuelas

de la periferia,

la adrenalina insegura

se sobresaltaba

dentro de nuestros cuerpos.

En tiempos como estos,

con paso apresurado

esquivamos la mirada 

de cada transeúnte 

al pasar.

Luz

¿Cómo no ver 

la realidad distinta 

si se ve a través 

de un agujero? 

Si creemos que los días

de sol acaban, 

nos mantenemos 

en la oscuridad aparente. 

La llama se enciende 

adentro violenta 

con cada voluntad

trabajando para ver

a otra transformarse.

Así vuela, corre y fluye

la cadena que no espera nada, 

buscando destellos 

de albedrío altruista.

Agua clara

Voy caminando en ríos 

y me sedimento 

al perder la fuerza

que mueve la corriente.

Voy caminando 

en búsqueda 

del encuentro 

con el sentido,

el mar inmenso 

que atrapa a tantos,

para no flotar más

entre tantos cuerpos 

imparables desafiando

mi razón al chocar 

con personalidades

inamovibles.

En escena

1...2...3

Tenue luz, 

escena, 

cambio,

palabras que

resuenan en mi mente.

Dejemos imprecisiones

que afecten 

lo vertiginoso

de este ritmo.

Euforia y desesperación 

tras bambalinas,

todo lo que se

necesita sentir.

De caudillería

Viendo en retrospectiva,

no encuentro el inicio
del final del nudo,

el centro,

que colocaste adrede

en mi historia.

Donde fuiste caudillo
con gesto

del cambio
y de la circunstancia

sin buscarlo,
llevándonos a este punto
en el espacio
y tiempo
que pudo haber sido
irreconocible.

Me dijiste que no temías a nada, pero mentiste.

Me dijiste que no temías a nada,

pero mentiste.

Pues el temor 

no se considera virtud.

Aferrándote para no caer

huyendo de criaturas

que reptan 

o caminan en ocho patas.

Aferrándote a la luz

antes de que anocheciera

escapando de cualquier 

espacio confinado 

que te quisiera oprimir.

Te dije que no temía a nada,

pero la verdad,

debo confesar

mentí.

Porción de humanidad

Algunos tienen el don

de encontrarse en el momento exacto,

en el asiento contemplando 

al sol despertar

o en el claro

que deja el rastro de la selva.

Algunos tienen la dicha 

de cautivarse 

por pequeños detalles 

mientras caminan.

Algunos tienen la valentía 

de aventurarse

en el fango de lo desconocido

por sed de experiencias

que contar cuando 

la vida se vaya agotando.

Neblina

Tenemos marcas en el cuerpo

de los tiempos 

en los que perseguíamos la neblina, 

guarida del vaivén sobre el asfalto

y de las palmadas bulliciosas,

mientras escuchábamos 

al aguacero 

llegar susurrando

cuando éramos los únicos

en el lugar.

Le lanzamos al cielo 

un grito que lo atravesó

y rebotó en las piedras 

sin tener oído donde llegar.

Parad los relojes por William Henry Ogilvie

Parad los relojes y desconectad el teléfono,

dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre,

haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina,

sacad el ataúd y llamad a las plañideras.

Que los aviones den vueltas en señal de luto

y escriban en el cielo el mensaje “Él ha muerto”,

ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras,

que los agentes de tráfico lleven guantes negros de

algodón.

Él era mi norte y mi sur, mi este y mi oeste,

mi semana de trabajo y mi descanso dominical,

mi día y mi noche, mi charla y mi música.

Pensé que el amor era eterno; estaba equivocado.

Ya no hacen falta estrellas: quitadlas todas,

guardad la luna y desmontad el sol,

tirad el mar por el desagüe y podad los bosques,

porque ahora ya nada puede tener utilidad.

Hijos

Al escuchar ese cántico

me traslado al lugar 

donde recordábamos

que no solo somos

hijos de la tierra,

sino de la laguna 

y el mar.

Siempre en movimiento 

y en transferencia de energía, 

que se disipa cada vez más

conforme pierde fuerzas el río,

conforme se rompen conexiones

y la sombra del egoísmo nos alcanza.

El poeta obrero por Vladimir Mayakovsky

Gritan al poeta:

“Quisiéramos verte al torno.

¿Los versos?

¡Bobadas!

Eso es para no dar el callo”.

Tal vez

para nosotros

el trabajo

es la tarea más afín.

Yo también soy fábrica,

aunque sin chimeneas,

pero quizá

sin ellas

se pasa peor.

Sé –

odiáis la palabrería.

Talar el alcornoque es vuestro quehacer.

¿Y nosotros?

¿No somos ebanistas?

Transformamos el alcornoque de las cabezas humanas.

Sin duda,

pescar es cosa distinguida.

Sacar la red

y en ellas el pescado.

Pero el trabajo del poeta es más delicado:

pesca a gentes, no a peces.

Enorme trabajo arder ante el horno,

el hierro rojo al rojo templar.

¿Pero quién

nos tilda de holgazanes?

Con la lima de la lengua desbastamos los cerebros.

¿Quién es más –el poeta

o el perito

que

da al hombre el bien material?

Iguales.

El corazón es otro motor.

El alma es otro ingenio.

Somos parejos.

Compañeros, dentro de la masa obrera.

Proletarios de cuerpo y alma.

Sólo juntos

hermoseamos el mundo

y lo impulsaremos con himnos.

Pondremos un dique a los chorros verbales.

¡A la obra!

El trabajo es vivo y nuevo.

Y los oradores ociosos.

¡Al molino!

¡Con los molineros!

A girar las muelas con el torrente de palabras.

Fragmentos: Lugar del cual no volví

Antes de subir,

la tenue luz 

me mostró su contorno.

Antes de la oscuridad,

escuché risas convirtiéndose

en gritos y fuego.

Algunos con espejismos 

de otras realidades

ocultan lo que son,

otros aprovechan la oscuridad

para finalmente descubrir 

sus trozos de personalidad.

Bajo la última llamarada en el cielo

que mis ojos pudieron ver,

en el mismo camino que muchos,

los destinos podrían disociar

entre sombras de un ayer.

La jaula por Alejandra Pizarnik

Afuera hay sol.

No es más que un sol

pero los hombres lo miran

y después cantan.

Yo no sé del sol.

Yo sé la melodía del ángel

y el sermón caliente

del último viento.

Sé gritar hasta el alba

cuando la muerte se posa desnuda

en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.

Yo agito pañuelos en la noche

y barcos sedientos de realidad

bailan conmigo.

Yo oculto clavos

para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.

Yo me visto de cenizas.

                                                                      -Alejandra Pizarnik

Helios

Porque el peso de la espalda se disipa,

cargando la piedra con la luz 

de la fuerza vitalicia del ser vivo,

mantra cíclico de la vuelta

constante de 365 días.

Eje sobre el que me concentro en girar,

día tras día,

noche tras noche

manteniendo el centro de la cordura.

Volviéndose la vida

numerosas elipses

mientras camino

y me aproximo 

cada vez más 

al polvo de estrellas.

Cántico por Donato Ndongo-Bidyogo

Yo no quiero ser poeta

para cantar a África.

Yo no quiero ser poeta

para glosar lo negro.

Yo no quiero ser poeta así.

El poeta no es cantor de bellezas.

El poeta no luce la brillante piel negra.

El poeta, este poeta no tiene voz

para andares ondulantes de hermosas damas

de pelos rizados y caderas redondas.

El poeta llora su tierra

inmensa y pequeña

dura y frágil

luminosa y oscura

rica y pobre.

Este poeta tiene su mano atada

a las cadenas que atan a su gente.

Este poeta no siente nostalgia

de glorias pasadas.

Yo no canto al sexo exultante

que huele a jardín de rosas.

Yo no adoro labios gruesos

que saben a mango fresco.

Yo pienso en la mujer encorvada

bajo su cesto cargado de leña

con un niño chupando la teta vacía.

Yo describo la triste historia

de un mundo poblado de blancos

negros

rojos y

amarillos

que saltan de charca en charca

sin hablarse ni mirarse.

El poeta llora a los muertos

que matan manos negras

en nombre de la Negritud.

Yo canto con mi pueblo

una vida pasada bajo el cacaotero

para que ellos merienden cho-co-la-te.

Si su pueblo está triste,

el poeta está triste.

Yo no soy poeta por voluntad divina.

El poeta es poeta por voluntad humana.

Yo no quiero la poesía

que sólo deleita los oídos de los poetas.

Yo no quiero la poesía

que se lee en noches de vino tinto

y mujeres embelesadas.

Poesía, sí.

Poetas, sí.

Pero que sepan lo que es el hombre

y por qué sufre el hombre

y por qué gime el hombre.

Donato Ndongo-Bidyogo 

Traducción de Elkin Obregón

Fusión

Soy mezcla del pasado 

que grita tras de mí

conforme avanzo.

Soy gota de sangre

de la tribu resistiéndose.

Soy la bala

que acecha la piel.

Soy la ambición 

del conquistador

con el temor de la víctima.

Soy lamento y algarabía.

Tengo ojos vidriosos 

suplicantes al amanecer 

y un corazón de hierro 

cuando se asoma el ocaso.

Hombre por Jorge Debravo

Soy hombre, he nacido,

tengo piel y esperanza.

Yo exijo, por lo tanto,

que me dejen usarlas.

No soy dios: soy un hombre

(como decir un alga).

Pero exijo calor en mis raíces,

almuerzo en mis entrañas.

No pido eternidades

llenas de estrellas blancas.

Pido ternura, cena,

silencio, pan, casa...

Soy hombre, es decir,

animal con palabras.

Y exijo, por lo tanto,

que me dejen usarlas.

Jorge Debravo

Infante

Brindemos por aquellos sueños

de la infancia que no se cumplieron

pues de alguna forma volvemos a ellos.

La rueda que giraba

y de la que temías caer,

el triunfo en aquella carrera

que tanto esperabas.

El abrazo de tu madre 

que pudo haberlo dicho todo,

la oportunidad que no aprovechaste.

Tantos anhelos

que mantienen viva la chispa de la vida.

No dejes que muera 

para que los sueños puedan alcanzarte.

Poema de Diwan Al-Khansa

Ojos nublados, llenos de lágrimas abundantes,

lloro a Sakhr con lágrimas inagotables.

No pude dormir, pasé la noche en vela,

como si mis ojos estuvieran pintados con ceniza.

Vigilo las estrellas sin encargarme de su protección,

cubierta, al mismo tiempo, con mi ropa desgarrada.

Escucho y no me alegro con la noticia narrada,

que llegó superando a las noticias anteriores

diciendo: “Sakhr estaba de pie y después en su tumba;

cerca del sepulcro está enterrado entre piedras.”

Ve, Allah no se separa de hombres

que rechazan la injusticia y piden el pago por la sangre derramada.

Solías cargar un corazón generoso, puesto en su lugar, valiente.

Así como la punta de la lanza ilumina la noche,

tu imagen más amarga es libre e hija de hombres libres.

Te lloraré mientras se lamente la paloma,

siempre que las estrellas de la noche iluminen al viajero nocturno,

y no me reconciliaré con el pueblo que les hizo la guerra

hasta que la noche más oscura se vuelva blanca.

Texto y traducción por Claudia Varela
Texto en árabe por: Diwan Al Khansa comentado por
Ahmad Ibn Yahya Ibn Sayyar Al-Shaibani (1988)
Ilustración por Khalil Gibran

Decisión

Usted no se imagina 

cómo perdemos el tiempo.

¡Cómo dejamos perdidos momentos!

Porque los trenes no andan en retroceso.

Decisiones y perspectivas,

maneras de vivir,

maneras únicas de contar

la misma historia.

Se me ha escuchado sin cansar:

Si no tomase decisiones

arriesgadas e inefables

no sería la misma.

Si no tomara trillos que le ericen

los pelos del nervudo brazo al que me aferro.

Si no tomara caminos que le hiciesen

ser tan opuesto a lo retrógrada.

A Goya por Rubén Darío

Poderoso visionario,
raro ingenio temerario,
por ti enciendo mi incensario.

Por ti, cuya gran paleta,
caprichosa, brusca, inquieta,
debe amar todo poeta;

por tus lóbregas visiones,
tus blancas irradiaciones,
tus negros y bermellones;

por tus colores dantescos,
por tus majos pintorescos,
y las glorias de tus frescos.

Porque entra en tu gran tesoro 
el diestro que mata al toro,
la niña de rizos de oro,

y con el bravo torero,
el infante, el caballero,
la mantilla y el pandero.

Tu loca mano dibuja
 la silueta de la bruja 
que en la sombra se arrebuja,

y aprende una abracadabra
 del diablo patas de cabra
 que hace una mueca macabra.

Musa soberbia y confusa,
ángel, espectro, medusa.
Tal aparece tu musa.

Tu pincel asombra, hechiza,
ya en sus claros electriza,
ya en sus sombras sinfoniza;

con las manolas amables,
los reyes, los miserables,
o los cristos lamentables.

En tu claroscuro brilla
 la luz muerta y amarilla
 de la horrenda pesadilla,

o hace encender tu pincel
 los rojos labios de miel
 o la sangre del clavel.

Tienen ojos asesinos
 en sus semblantes divinos
 tus ángeles femeninos.

Tu caprichosa alegría
 mezclaba la luz del día
 con la noche oscura y fría:

Así es de ver y admirar
 tu misteriosa y sin par
 pintura crepuscular.

De lo que da testimonio:
por tus frescos, San Antonio;
por tus brujas, el demonio.

Rubén Darío

Guatemala

Gotas de sangre de mí,

que vienen de acá,

porción de tierra maya

rodeada por la inmensidad

donde los kaqchikeles

pintan el lago de azul

y el cielo zafiro claro.

Manos hechas de sol y maíz 

que curan todo mal

antes de que suba la marea.

No me voy sin decirte

Matyox Guatemala 

por mostrarme Centroamérica 

con ojos nuevos.

Autoquiromancia por Miguel Ángel Asturias

Leo en la palma de mi mano, 

Patria, tu dulce geografía. 

Sube la línea de mi vida 

con trazo igual a tus volcanes 

y luego baja como línea 

de corazón hasta mis dedos. 

Mis manos son tu superficie, 

la estampa viva de tu tacto. 

Mapa con montes, montes, montes, 

los llamaré Cuchumatanes, 

como esas cumbres que el zafiro 

del Mar del Sur ve de turquesa. 

El Tacaná, dedo gigante, 

guarde la entrada del asombro 

donde el maíz se vuelve grano 

ya comestible para el hombre, 

cereal humano de tu carne. 

El monte claro de la luna 

es en tu mano lago abuelo 

con doce templos a la orilla. 

De allí partió tu pueblo niño 

-modela, pinta, esculpe, teje- 

a la conquista de la aurora. 

Polvo de luz en la tiniebla, 

línea del sol en la canora 

carne del cuenco de mi mano, 

caracol hondo en que palpitan 

atlantes ríos acolchados 

y otros más rápidos, suicidas. 

Oigo pegando mis oídos 

al mapa vivo de tu suelo 

que llevo aquí, aquí en las manos, 

repicar todas tus campanas, 

parpadear todas tus estrellas. 

Al desposarme con mi tierra 

haced, amigos, mi sortija 

con la luciérnaga más sola. 

La inmensa noche de mi muerte 

duerma mi sien sobre mi mano 

con la luciérnaga más sola.

Miguel Ángel Asturias

Cuadro abstracto

Bronces

los tonos que veía cuando me iba en la nada.

La entrada a lo desconocido por el cilindro infinito grisáceo,

donde encontraste

atardeceres en días cotidianos

que pensabas te sacaron de la cotidianidad.

Luces tenues que marcan el final de lo que era y el inicio de lo nuevo, lo auténtico

porque si yo no tomara caminos

la existencia, en sí,

sería distinta.

Tan distinta que yo no sería

a quien vos creías conocer.

El rencor por Yutaka Hosono

El soldado murió golpeado.

Murió golpeado por el cabo

que lo tiró a puñetazos,

lo forzó a levantarse

y lo siguió golpeando.

Finalmente, el soldado cayó de bruces

y murió.

Detrás de la cerca

brillaron los ojos de unos niños

entre los cuales siguen brillando

los míos.

El soldado murió callado,

reprimiendo su cólera, su terror y su reclamo.

Cuántos soldados murieron así?l

Que no sea la muerte nada más que una pérdida;

que se llene el mundo con las almas

de los que murieron oprimidos.

Yutaka Hosono

Antología Poesía contemporánea del Japón.

Tetsuo Nakagami/Yutaka Hosono

Etiquetas (colaboración con @florexpresiva)

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invisibles en nuestras frentes.

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que me ponés vos,

restricciones 

que te pongo yo.

Porque un hombre no tiene 

permitido usar vestidos,

porque los machos 

no usan ropa de mina.

Los hombres no conocen

sobre un corazón roto,

porque engancharse 

no va con los pibes.

Los hombres no pueden sentirse mujeres.

Las mujeres no pueden sentirse hombres.

Hombres son hombres.

Mujeres son mujeres,

Es eso y la sociedad

cree que eso es lo único aceptable.

Vivir de lo efímero,

de la belleza fugaz del momento,

del artelugio de sociedades 

entre hilos marcando caminos.

Colaboración de @florexpresiva en IG.