viernes, 28 de julio de 2017

Fusión

Soy mezcla del pasado 
que grita tras de mí
conforme avanzo.
Soy gota de sangre
de la tribu resistiéndose.
Soy la bala
que acecha la piel.
Soy la ambición 
del conquistador
con el temor de la víctima.
Soy lamento y algarabía.
Tengo ojos vidriosos 
suplicantes al amanecer 
y un corazón de hierro 
cuando se asoma el ocaso.



miércoles, 26 de julio de 2017

Hombre por Jorge Debravo

Soy hombre, he nacido,
tengo piel y esperanza.
Yo exijo, por lo tanto,
que me dejen usarlas.


No soy dios: soy un hombre
(como decir un alga).
Pero exijo calor en mis raíces,
almuerzo en mis entrañas.
No pido eternidades
llenas de estrellas blancas.
Pido ternura, cena,
silencio, pan, casa...

Soy hombre, es decir,
animal con palabras.
Y exijo, por lo tanto,
que me dejen usarlas.

Jorge Debravo



viernes, 21 de julio de 2017

Infante

Brindemos por aquellos sueños
de la infancia que no se cumplieron
pues de alguna forma volvemos a ellos.

La rueda que giraba
y de la que temías caer,
el triunfo en aquella carrera
que tanto esperabas.

El abrazo de tu madre 
que pudo haberlo dicho todo,
la oportunidad que no aprovechaste.

Tantos anhelos
que mantienen viva la chispa de la vida.
No dejes que muera 
para que los sueños puedan alcanzarte.






miércoles, 19 de julio de 2017

Poema de Diwan Al-Khansa

Ojos nublados, llenos de lágrimas abundantes,
lloro a Sakhr con lágrimas inagotables.
No pude dormir, pasé la noche en vela,
como si mis ojos estuvieran pintados con ceniza.
Vigilo las estrellas sin encargarme de su protección,
cubierta, al mismo tiempo, con mi ropa desgarrada.
Escucho y no me alegro con la noticia narrada,
que llegó superando a las noticias anteriores
diciendo: “Sakhr estaba de pie y después en su tumba;
cerca del sepulcro está enterrado entre piedras.”
Ve, Allah no se separa de hombres
que rechazan la injusticia y piden el pago por la sangre derramada.
Solías cargar un corazón generoso, puesto en su lugar, valiente.
Así como la punta de la lanza ilumina la noche,
tu imagen más amarga es libre e hija de hombres libres.
Te lloraré mientras se lamente la paloma,
siempre que las estrellas de la noche iluminen al viajero nocturno,
y no me reconciliaré con el pueblo que les hizo la guerra
hasta que la noche más oscura se vuelva blanca.



Texto y traducción por Claudia Varela
Texto en árabe por: Diwan Al Khansa comentado por
Ahmad Ibn Yahya Ibn Sayyar Al-Shaibani (1988)
Ilustración por Khalil Gibran

viernes, 14 de julio de 2017

Decisión

Usted no se imagina 
cómo perdemos el tiempo.
¡Cómo dejamos perdidos momentos!
Porque los trenes no andan en retroceso.

Decisiones y perspectivas,
maneras de vivir,
maneras únicas de contar
la misma historia.

Se me ha escuchado sin cansar:
Si no tomase decisiones
arriesgadas e inefables
no sería la misma.

Si no tomara trillos que le ericen
los pelos del nervudo brazo al que me aferro.
Si no tomara caminos que le hiciesen
ser tan opuesto a lo retrógrada.




miércoles, 12 de julio de 2017

A Goya por Rubén Darío

Poderoso visionario,
raro ingenio temerario,
por ti enciendo mi incensario.

Por ti, cuya gran paleta,
caprichosa, brusca, inquieta,
debe amar todo poeta;

por tus lóbregas visiones,
tus blancas irradiaciones,
tus negros y bermellones;

por tus colores dantescos,
por tus majos pintorescos,
y las glorias de tus frescos.

Porque entra en tu gran tesoro 
el diestro que mata al toro,
la niña de rizos de oro,

y con el bravo torero,
el infante, el caballero,
la mantilla y el pandero.

Tu loca mano dibuja
 la silueta de la bruja 
que en la sombra se arrebuja,

y aprende una abracadabra
 del diablo patas de cabra
 que hace una mueca macabra.

Musa soberbia y confusa,
ángel, espectro, medusa.
Tal aparece tu musa.

Tu pincel asombra, hechiza,
ya en sus claros electriza,
ya en sus sombras sinfoniza;

con las manolas amables,
los reyes, los miserables,
o los cristos lamentables.

En tu claroscuro brilla
 la luz muerta y amarilla
 de la horrenda pesadilla,

o hace encender tu pincel
 los rojos labios de miel
 o la sangre del clavel.

Tienen ojos asesinos
 en sus semblantes divinos
 tus ángeles femeninos.

Tu caprichosa alegría
 mezclaba la luz del día
 con la noche oscura y fría:

Así es de ver y admirar
 tu misteriosa y sin par
 pintura crepuscular.

De lo que da testimonio:
por tus frescos, San Antonio;
por tus brujas, el demonio.

Rubén Darío




viernes, 7 de julio de 2017

Guatemala

Gotas de sangre de mí,
que vienen de acá,
porción de tierra maya
rodeada por la inmensidad
donde los kaqchikeles
pintan el lago de azul
y el cielo zafiro claro.

Manos hechas de sol y maíz 
que curan todo mal
antes de que suba la marea.
No me voy sin decirte
Matyox Guatemala 
por mostrarme Centroamérica 
con ojos nuevos.


miércoles, 5 de julio de 2017

Autoquiromancia por Miguel Ángel Asturias

Leo en la palma de mi mano, 
Patria, tu dulce geografía. 
Sube la línea de mi vida 
con trazo igual a tus volcanes 
y luego baja como línea 
de corazón hasta mis dedos. 
Mis manos son tu superficie, 
la estampa viva de tu tacto. 
Mapa con montes, montes, montes, 
los llamaré Cuchumatanes, 
como esas cumbres que el zafiro 
del Mar del Sur ve de turquesa. 
El Tacaná, dedo gigante, 
guarde la entrada del asombro 
donde el maíz se vuelve grano 
ya comestible para el hombre, 
cereal humano de tu carne. 
El monte claro de la luna 
es en tu mano lago abuelo 
con doce templos a la orilla. 
De allí partió tu pueblo niño 
-modela, pinta, esculpe, teje- 
a la conquista de la aurora. 
Polvo de luz en la tiniebla, 
línea del sol en la canora 
carne del cuenco de mi mano, 
caracol hondo en que palpitan 
atlantes ríos acolchados 
y otros más rápidos, suicidas. 
Oigo pegando mis oídos 
al mapa vivo de tu suelo 
que llevo aquí, aquí en las manos, 
repicar todas tus campanas, 
parpadear todas tus estrellas. 
Al desposarme con mi tierra 
haced, amigos, mi sortija 
con la luciérnaga más sola. 
La inmensa noche de mi muerte 
duerma mi sien sobre mi mano 
con la luciérnaga más sola.

Miguel Ángel Asturias