Jeroglíficos

Una historia
de números y letras
que se regodean
en el hipocampo.
Una coartada
de las horas
que escapan
por la oreja.
Un reguero
de ideas
desperdigadas
en la alfombra.
Un ser,
quizás humano,
se encontraba
cavilando.

Nocturna

Siempre fuiste una idea,
de aquellas recurrentes
cuando caía el sol
y te encontraba
esperando el día.
Después del tiempo
decidí recordarte
como una idea nocturna,
pues la claridad
nunca llegó
a desvelar quién eras.
Eras percepciones
y algunas cuantas
concepciones
que recogí,
así como se recogen
flores en los jardines,
pero ya comprenderá
que la luz de la luna
no parecía ser suficiente
para reconocerlas.

Fotografía por: Bryan Sánchez

Fragmentos: Lluvia y noche

La soledad es tan sobrevalorada
en aquellas noches de tormenta
donde lo único que se necesita
es arte y buen vino.
Después de tanto contratiempo,
estamos donde tenemos que estar
compartiendo lo que sería
una simple filosofía de vida
mientras sentados
tras la ventana
vemos aquellos llamados
haces de luz perseguidos
por una tribu tamborileando
violentamente la atmósfera.

Fotografía: Sebastián Berrocal.

Porción de humanidad

Algunos tienen el don

de encontrarse en el momento exacto,

en el asiento contemplando 

al sol despertar

o en el claro

que deja el rastro de la selva.

Algunos tienen la dicha 

de cautivarse 

por pequeños detalles 

mientras caminan.

Algunos tienen la valentía 

de aventurarse

en el fango de lo desconocido

por sed de experiencias

que contar cuando 

la vida se vaya agotando.

Terremoto

¿Qué te cuentan las ruinas acerca del pasado?

Quizá la abuela que nunca conociste 

estaba lavando los platos del café

o cosiendo con la luz de una vela

en el momento de la tragedia.

Quince segundos para dar término

al trajín de la vida o

despertar para ver un nuevo amanecer. 

Después del terremoto,

solo uno quedó de pie.

La ciudad, ni nosotros 

desde entonces 

somos los mismos.

Somos sobrevivientes

de la ciudad reconstruida de los escombros,

descendientes de sangre valiente.

Fotografía: Revista Proa, La Nación.

Tierra vuestra y mía

Mujer,

¿qué escondés bajo esa triste mirada?

La tercera guerra se libra en vos.

Letras pardas tatuadas en tu nombre, 

azul y verde por asociación

a la vida del hombre.

Historia de miles de años ha pasado por vos, 

estirpes malditas una tras otra.

Quebrantando, hiriendo, buscando amor.

Hombre,

¿qué escondés bajo esa frívola mirada?

La tercera guerra vive con vos.

Travesía de suerte

Gritarle a los cuatro vientos

en aquel cerro

lleno de paz y esperanza.

Descansar bajo una sombra

que nos cobija,

el atardecer veraniego.

La suerte viaja con nosotros

cruzando límites

y pasando fronteras ajenas.

Cuando la posibilidad

del mal termina,

existe, no se evidencia.

Fotografía: Jonathan Aguilar

Inmensidades

Si supiera que mi mirada

traspasa la carne

llegando a lo etéreo.

Ya esos ojos tan templados

llenos de inmensidad

no me verían como antes.

Sabrían que no soy de acá

aunque lo parezca.

Un alma vieja en un cuerpo.

Ser una gitana andante 

que busca recuerdos

por esta tal tierra de nadie.