Contradicción en la ilusión

Contradicciones del

primer mundo en los 

ojos del trópico.

La carencia oculta

tras el concreto en

apiladas ilusiones

de esta lengua

y descendencia.

Se niega el demagogo 

a recordar el inicio

de su estirpe 

que le da tonos 

en la piel. 

Se pinta cada mañana 

de tonos porcelana 

y miel.

De caudillería

Viendo en retrospectiva,

no encuentro el inicio
del final del nudo,

el centro,

que colocaste adrede

en mi historia.

Donde fuiste caudillo
con gesto

del cambio
y de la circunstancia

sin buscarlo,
llevándonos a este punto
en el espacio
y tiempo
que pudo haber sido
irreconocible.

Hijos

Al escuchar ese cántico

me traslado al lugar 

donde recordábamos

que no solo somos

hijos de la tierra,

sino de la laguna 

y el mar.

Siempre en movimiento 

y en transferencia de energía, 

que se disipa cada vez más

conforme pierde fuerzas el río,

conforme se rompen conexiones

y la sombra del egoísmo nos alcanza.

Fusión

Soy mezcla del pasado 

que grita tras de mí

conforme avanzo.

Soy gota de sangre

de la tribu resistiéndose.

Soy la bala

que acecha la piel.

Soy la ambición 

del conquistador

con el temor de la víctima.

Soy lamento y algarabía.

Tengo ojos vidriosos 

suplicantes al amanecer 

y un corazón de hierro 

cuando se asoma el ocaso.

Guatemala

Gotas de sangre de mí,

que vienen de acá,

porción de tierra maya

rodeada por la inmensidad

donde los kaqchikeles

pintan el lago de azul

y el cielo zafiro claro.

Manos hechas de sol y maíz 

que curan todo mal

antes de que suba la marea.

No me voy sin decirte

Matyox Guatemala 

por mostrarme Centroamérica 

con ojos nuevos.

Violeta celaje

I-lu-so-rio

La ironía que dejé perdida en el tren,

la alarma intermitente.

Corriendo pasillos buscando magia,

frenar al encontrar luces vivas

en el concreto que me recuerdan

de donde vengo,

donde el pájaro dorado ancestral 

combate con alas extendidas

al yugo represor.

Ni el violeta celaje 

podría adormecerte 

y al pensar en felicidad, 

fotografías de la imaginación,

intentás dormir con el sonido

de la lluvia encerrada susurrando
en alguna de aquellas noches de mayo.

Fotografía: David Azofeifa.

Ojos color tierra

Ojos color tierra, 

rojo como la sangre que corrió tras la guerra,

una historia tersa llena de arrugas 

y un pueblo clamando por ayuda.

Dominados por seres desconocidos

que no fueron bienvenidos,

venían de lejos con un mensaje,

amargo y funesto brebaje.

Y lo digo porque lo siento 

y para que fluya con el viento,

para que no cese en un pensamiento,

para frenar el sufrimiento.

Epidemia que invade 

pidiendo sin cortesía que no se le degrade.

En sí, un camino mas no un final,

largo mas no unidireccional.

Fotografía: Mauricio Valverde.